Plus rien.

Quinze ans.

Je me souviens son regard, son bonheur non de la mauvaise nouvelle elle-même, mais de pouvoir nous l’annoncer. Jouissif. Elle n’aurait donné ce droit à personne.

Elle nous a fait asseoir, avec un air catastrophique presque souriant. Nous a demandé si on voulait un verre d’eau. Elle a ménagé son effet jusqu’au bout. Et puis nous a frappé. Ma maison
avait brûlé. Nous étions à la rue. Et nous étions les bienvenus, chez eux. Surtout, les bienvenus.

Une semaine après, elle nous a fait comprendre que nous gênions.

Peut-être qu’elle savait ce que son mari faisait. Je suis sûre qu’elle savait.

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